Soy quien nadie cree; imperfecto, fugaz, perplejo. Una parsimonia de imaginaciones fútiles, desganadas, estrechas.
Espectro en la línea temporal que me sostiene, cavilación obscena, ruin, animada y carente de ínfulas que den existencia a mi propia existencia.
Sentido de tu vida, amor de tus fracasos, simpleza absurda en el horizonte complejo; ambigüedad absorbente y senil.
Cúmulo-nimbus de tu día soleado, invocación a tu nada, procuración de tu todo; sapiencia de lo que jamás podrás saber.
Modus vivendi que te cautiva, mirada ciega que te contiene, sabor amargo a miel y proliferación de tus iras diurnas.
El ciprés de tu desierto, marea incesante que te guía hacia la libertad, la travesía por el universo fidedigno, el clamor de los ausentes.
Soy mucho, poco, exacto y demasiado; agua, fuego, tierra y sueño... misceláneas y unidad, prerrogativa y necesidad.
Sin embargo, nada me complace más que seguir muriendo.
Y me dejo embargar por lo siniestro, objetando lo que no contemplaré, manifestando un grito que sabe a convalecencia, adorando todo el tiempo lo lejano.
Te regalo mi dicha, mi sed, mi recuerdo; mis lares, mi estela, mi enfermedad... te robo lo que no entiendas, lo deposito en mis manos, allí estará descansando y comprenderás que no he nacido.
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